República Sin Primavera

No quisiera excusar los argumentos tristes de los que extrañan los huesos de aquellos que una noche se fueron con las manos atadas y las bocas cerradas, con sus ojos relucientes de nostalgia, nunca volvieron, nunca volvieron sus voces, sus hijos olvidaron el idioma del padre, no vieron sus manos de campesino con fuerza labrar la tierra.

No quisiera aceptar que este mundo no es cuerdo, cuando escucho a la cría del tirano, que no había justicia y por eso la muerte, que se amenazaba la libertad y por eso la muerte, ¿la libertad de quién? ¿las cadenas de quién? ¿la condena de quién? ¿la sangre de quién? ¿la justicia para quién? ¿la muerte de quién?

No quisiera encontrar al verdugo que camina y duerme tranquilo, mientras el llanto de las madres se apaga con su gastada vida, no quisiera que me alcance la nostalgia del único amado que se roba el suspiro por el desaparecido, no quisiera aceptar la osadía de la barbarie, ni la desfachatez de justificar la podredumbre y la codicia.